Протираю забытый угол —
Позвоночник не держит торс.
Как обычно забита трубка,
Что по форме и смыслу — трость.
Постоянно играть палитрой —
Очевидно такой талант.
Хорошо, что давно перила
Очертили мой тротуар.
И теперь я молю: «О порох,
Отпусти же меня поспать»
Больше мне не нужна опора,
Та, с которой могу упасть…
Участник «Биармии 2014, 2015», «Красавицы и чудовища», «Корабля поэтов 2015»
Всё снится дом на берегу реки.
В широких окнах — зелено и сине.
Там в комнатах такие уголки,
Где новостей не слышали в помине.
Там всё — всегда. Комоды и фарфор,
Сквозняк, и кружева, и звон в буфете
От дальних поездов. И я, как вор,
Ступающий по трещинкам в паркете,
Присматриваю лакомый кусок
От этого затерянного рая,
Где ягоды пускают сладкий сок,
На синем блюде красками играя.
Снаружи вьется дикий виноград,
На пестрых половицах солнце млеет,
Хрустальный шарик в тысячу карат
Из-под духов в руке моей теплеет.
Но, ничего не взяв, тот дом во сне
Я покидаю, мой уход не слышен.
Из всех сокровищ остается мне
Лишь запах. Старых книг и свежих вишен.