Литературный фестиваль «Компрос»

…и однажды окажется, я просто лужа.
На окраине площади, у берегов бордюра.
И случится так, что даже окружность —
Непосильная для меня фигура.
Без сапог ко мне подойти что подвиг,
То разольюсь, то замерзну по прихоти марта.
В моих водах стояли сотни бумажных лодок,
И ни одного действительно стоящего фрегата.
И тогда прохожие будут мечтать о мысах,
Но любая мечта обо мне иль моя утонет.
Лишь воскресный рассвет заметит, я уже высох,
И никто никогда обо мне не вспомнит.

Литературный фестиваль

Леонид Черный (Екатеринбург)

ПИСЬМО ИЗ ШКАФА

Живу теперь на антресоли. И в пыли.
Но так ни разу не заснул один.

Об лязгаете свинцовое кровати
Я запинался раз за разом ради
Завязшей памяти, затравленной среди
Чужого смога, что над парусами
Взвинтился тяжко млечными мостами.

Напомнят нежно утреньи касанья
Подушку тёплую, что пахнет волосами,
И светлый день, исписанный мерцаньем
Курсора чёрного на мутном заэкранье…
В твоей кровати стрелки замиранье.

Останемся за антресолями в пыли?
Как память… Вместе с мягкою игрушкой.
Я в том углу, докуда ни поехать, ни пройти
Прижился между удочкой и клюшкой.

Мы есть. Заброшенные, часто, за шкафы…
Мы в кружке жжем сигнальные костры.

В твоей квартире я глотаю никотин.
На антресоли.

Так и не заснул.
Один.