Где, избавленный от эго,
Взял поэт кусочек неба,
Восхитился им при жизни
Брат его — другой поэт…
Братство скромных пострадавших,
Все в обмен на быть отдавших,
Нитью тянется меж павших
И идет на свет…
Я крестом вышиваю крест.
За окном опадает лист.
Под кроватью смеётся бес –
он всё спутал и тянет вниз.
Только слышу замочный лязг,
слышу крики, древесный треск.
Стал как перст облетевший вяз.
Я, как вяз: абсолютно без.
И не нужно уютных стен –
я один, вышиваю крест.
Мой древесный рисунок вен
так похож на застывший лес.