Литературный фестиваль «Компрос»

Комната, прокуренная нами.
Сжатый воздух. Лампочка в пыли.
На обоях синими волнами
Море размывает корабли.

Из колонок слышен тембр Стинга.
Фоном. А во взгляде — корабли.
В общем-то, обычная картинка:
Волны плюс отсутствие земли.

По обоям движется цунами,
И прибой вливается в отбой.
Комната, прокуренная нами…
Пустота, воссозданная мной.

Литературный фестиваль

Крик

Ярослав Громов

Крик зародился в груди,
Но встал поперек трахеи.
И пошел по-другому пути,
Пуская корни по венам.

Тупым топором по жилам
Ударил и пробудил дрожь.
И тут захлестнуло, накрыло,
Но слово — затупленный нож.

Крик между ребер до хруста
И дальше до пульса за сто.
Разбившись хрустальною люстрой,
Сердце до пяток ушло.

Сломал позвоночник на части,
Выжал влагу из слезных желез,
Колени согнул, будто пластик,
И в набухшие вены он врос.

Из горла лишь стоны и кашель.
А крик растворился в крови.
На вокзале ж/д мне покажут,
Где упала она на пути.