Литературный фестиваль «Компрос»

пока одета осень в облака
окраин, полногрудые мурашки
выпячивают сытые бока
под воротом учительской рубашки,

ты спишь на остановке у реки,
где плачут наливные пеликаны,
и падают хмельные рыбаки
в компьютерные сети и стаканы.

трамваи входят по двое в глаза,
безопытно слоняются кареты,
кондукторы теряют голоса
и угощают ехать без билета.

Литературный фестиваль

К доктору

Юлия Мансурова

Мне нужен священник,
Как деньги нужны бездомному.
Я убийца, похабник и пленник:
Плачусь по прошлому, темному, корыстному…
Мне парфюм не спаситель:
Я до ниточки пахну крысами.
Где же?
Где же спаситель мой?
Искупитель из меня неважный:
Словами — разменными монетами —
Жадно вымаливаю себе прощение.

Доктор!
Лечение мне назначьте:
Ванны, уколы, таблеток пачки.
Знаете, доктор,
Бессонницы нынче в моде:
Ночные прогулки, беседы о вечном и преходящем.
Доктор,
Приходите ко мне через годик —
Вот увидите, я попробую быть настоящей!

Доктор, я лечила себя стихами,
Толстовскими многотомниками —
Знаете, голоса в голове стихали,
Но потом
Гремели из всех радиоприемников.

Доктор,
Мне жизнь не в милость:
Я грешник, вор и убийца.
Вам такого не снилось,
И, наверное, не приснится.

Ах! Откройте форточку, доктор!
Дайте немножечко подышать!
Во мне, кажется, что-то сдохло…
И, кажется, это душа.