Литературный фестиваль «Компрос»

Протираю забытый угол —
Позвоночник не держит торс.
Как обычно забита трубка,
Что по форме и смыслу — трость.

Постоянно играть палитрой —
Очевидно такой талант.
Хорошо, что давно перила
Очертили мой тротуар.

И теперь я молю: «О порох,
Отпусти же меня поспать»
Больше мне не нужна опора,
Та, с которой могу упасть…

Литературный фестиваль

Мелодия июльской грозы

Ирина Подюкова

неужто собралась гроза?!!
лета все суше, все безгрозней;
чуть неба хмурятся глаза-
и ветер, плут, — подстроит козни
и спустит все на тормозах.

так всякий раз она нова!-
как будто первая на свете;
а пахнет!.. — мёд и пахлава…
я так люблю раскаты эти,
как дети — первые слова.

язык огня с начальных нот
озвучен чисто, без порока,
как лист бумажный, гнётся свод
под колесницею пророка;
вдруг — смолкнет всё… — и в кущу дрока
тугая капля упадет.