Поэтический фестиваль «Компрос»

Комната, прокуренная нами.
Сжатый воздух. Лампочка в пыли.
На обоях синими волнами
Море размывает корабли.

Из колонок слышен тембр Стинга.
Фоном. А во взгляде — корабли.
В общем-то, обычная картинка:
Волны плюс отсутствие земли.

По обоям движется цунами,
И прибой вливается в отбой.
Комната, прокуренная нами…
Пустота, воссозданная мной.

Литературный фестиваль

Катя Рубан (Тюмень)

Черные бабочки

На каком языке я с тобой говорю
На каком наречии отвечаю
Если пыль на наличниках неземная пыль
Если созвездия непривычны
глазу
Говорю я
Или умер уже давно
Сам механизм вещания
Или сквозь трафареты за персеидами
с вещами
вышел
Только кто-то остался блажить внизу
Исступленно ссылаться на рудименты
На каком языке я с тобой все еще говорю
Если ты продолжаешь слышать
Чуть менее четко но все еще ты
Как прежде меня
В пределах твоей головы персеиды
И я
Мы вернемся с вещами в кровать
Что ты продолжаешь качать для взрослого
И слышишь несуществующих
Но пыль на наличниках неземная пыль
Мой демон наелся
Мой бог не желает смерти
Скрежет архаики
Это ты говоришь со мной
Махаон о стекло разбивает тельце
привычно глазу
Молчи