Литературный фестиваль «Компрос»

Тут поутру такая тишина,
Как будто только что закончилась война.
И мы выходим, двое из живых,
Качаясь от ранений ножевых.

Ты тянешься рукой к моей руке –
И я молчу на том же языке.
Мой ненаглядный, мой любимый враг,
Зачем всё так?..

Литературный фестиваль

Гриша Волков (Нижний Новгород)

Когда уходит Карлсон на войну,
Стянув плечо ремнём противогаза,
Забудьте всё. Простите шалуну
Его былые детские проказы.

Забудьте плюшки, битое стекло.
Всё это позади. Всё это — детство.
Он покидает вас и старый дом
На крыше оставляет вам в наследство.

Он не всегда был скромен — ну и пусть!
Он покидает вас и оглянуться,
И крикнуть хочет снова: «Я вернусь!»
Но он не может обещать вернуться.

Не плачьте, фрёкен Бок. Пора придёт —
Наплачетесь. В родимую сторонку
Холодный ветер почты принесёт
Недобрым утром злую похоронку.

И, распечатав голубой конверт,
По черным строчкам пробежав глазами,
Оплачете сегодняшний момент
Горючими, тяжелыми слезами.

Но ты, Малыш, когда произойдёт
Какое-то неведомое чудо,
И Карлсон, старый друг, к тебе придёт
Живым, непокалеченным оттуда,

И сбудутся заветные мечты,
Ты, звук мотора из окна услышав,
Воскликнешь снова: «Карлсон! Это ты!»
И вы опять отправитесь на крышу.