Поэтический фестиваль «Компрос»

Комната, прокуренная нами.
Сжатый воздух. Лампочка в пыли.
На обоях синими волнами
Море размывает корабли.

Из колонок слышен тембр Стинга.
Фоном. А во взгляде — корабли.
В общем-то, обычная картинка:
Волны плюс отсутствие земли.

По обоям движется цунами,
И прибой вливается в отбой.
Комната, прокуренная нами…
Пустота, воссозданная мной.

Поэтический фестиваль

Вадим Балабан (Челябинск)

Гость фестиваля «Компрос-2014»

такие долгие долги
зимы ржаные утюги
ржаное дерево в обхвате
цепляет небо за крюки

и всё — казалось бы — хана
без хана или пахана
но нет — из ямы долговой
вперёд выносят головой

и вот смотрю: стекает масло
в киот луны крестообразно
и раскудрявая шпана
лысеет медленно. ужасно.

гуртом и ртом сквозит печаль
скользит как лунный ацетон.
от леонида ильича
отходит тетраграмматон.

а мне четыре, и ещё
орехов грецких скорлупа.
а он в ячейку помещён
и был поставлен на попа.

я истязаю пластилин —
леплю больного старика.
мне для вареньевых малин
температуру жмёт рука

на лбу.
кремлёвская звезда
глядит в закрытое окно.
гремят костями поезда.
трясётся шторное сукно.