Поэтический фестиваль «Компрос»

Где, избавленный от эго,
Взял поэт кусочек неба,
Восхитился им при жизни
Брат его — другой поэт…

Братство скромных пострадавших,
Все в обмен на быть отдавших,
Нитью тянется меж павших
И идет на свет…

Поэтический фестиваль

Борщ

Марьяна Захарова

Я варю борщ, но это не значит, что я повар,
Это вообще ничего, по большому счету, не значит.
Люди всё время играют чувствами друг-друга,
А у меня борщ закипает.

Пока я шинковал свеклу, поранился пару раз.
Закипит борщ — наложу бинты, но я не врач,
Надо построить дом, посадить дерево, вырастить сына,
Только я не мужчина.

Вода похожа на кровь, кастрюля на лунный кратер,
Я посвящу борщу песню и спою её под гитару,
Только я не поэт и даже не исполнитель
Может быть завтра, но извините.

Каждое утро я выбираю новую роль,
Сегодня я математик, завтра портной.
Я подбираю слова, говорю невпопад но с душой,
Только я не актер.

В шкафу диплом, в дипломе специалист,
Я накупил цветов, только я не флорист,
Я бегу от себя, хоть я не легкоатлет,
Я просто варю борщ, а меня — нет.