Поэтический фестиваль «Компрос»

…и однажды окажется, я просто лужа.
На окраине площади, у берегов бордюра.
И случится так, что даже окружность —
Непосильная для меня фигура.
Без сапог ко мне подойти что подвиг,
То разольюсь, то замерзну по прихоти марта.
В моих водах стояли сотни бумажных лодок,
И ни одного действительно стоящего фрегата.
И тогда прохожие будут мечтать о мысах,
Но любая мечта обо мне иль моя утонет.
Лишь воскресный рассвет заметит, я уже высох,
И никто никогда обо мне не вспомнит.

Литературный фестиваль

Борщ

Марьяна Захарова

Я варю борщ, но это не значит, что я повар,
Это вообще ничего, по большому счету, не значит.
Люди всё время играют чувствами друг-друга,
А у меня борщ закипает.

Пока я шинковал свеклу, поранился пару раз.
Закипит борщ — наложу бинты, но я не врач,
Надо построить дом, посадить дерево, вырастить сына,
Только я не мужчина.

Вода похожа на кровь, кастрюля на лунный кратер,
Я посвящу борщу песню и спою её под гитару,
Только я не поэт и даже не исполнитель
Может быть завтра, но извините.

Каждое утро я выбираю новую роль,
Сегодня я математик, завтра портной.
Я подбираю слова, говорю невпопад но с душой,
Только я не актер.

В шкафу диплом, в дипломе специалист,
Я накупил цветов, только я не флорист,
Я бегу от себя, хоть я не легкоатлет,
Я просто варю борщ, а меня — нет.