Поэтический фестиваль «Компрос»

Протираю забытый угол —
Позвоночник не держит торс.
Как обычно забита трубка,
Что по форме и смыслу — трость.

Постоянно играть палитрой —
Очевидно такой талант.
Хорошо, что давно перила
Очертили мой тротуар.

И теперь я молю: «О порох,
Отпусти же меня поспать»
Больше мне не нужна опора,
Та, с которой могу упасть…

Поэтический фестиваль

Константин Комаров (Екатеринбург)

Среди равнин всё реже взгорья,
мне эта местность не нова,
беспечно зреют в подмозговье
провинциальные слова.

И мил мне, как резной наличник,
их тихоструйный перешёпт,
когда сижу я без наличных
и никуда не перешёл —

ни через Рубикон, не через
ребристый времени порог,
и чёртовы скрипят качели
(раскачиванье — не порок,

нет, лишь невинная забава
для одинокого ума).
Мне жаль, что раньше я взаправду
считал, что мир — это тюрьма.

Нет, мир — это свердловский дворик,
его обычен колорит.
Здесь пьет палёнку алкоголик
и с небесами говорит,

здесь по заведомым дорожкам
идут неведомо куда
сплошные люди. И нарочно —
висит. Не падает звезда.