Поэтический фестиваль «Компрос»

Протираю забытый угол —
Позвоночник не держит торс.
Как обычно забита трубка,
Что по форме и смыслу — трость.

Постоянно играть палитрой —
Очевидно такой талант.
Хорошо, что давно перила
Очертили мой тротуар.

И теперь я молю: «О порох,
Отпусти же меня поспать»
Больше мне не нужна опора,
Та, с которой могу упасть…

Литературный фестиваль

Смотрю на фотографии

Антон Бахарев-Чернёнок

Смотрю на фотографии, в которых
Случайный, как узор в калейдоскопе,
Цветов и форм застекленевший ворох,
На мой сентиментальный взгляд циклопий,
Содержит запах, музыку, подтекст,
Температуру тех времён и мест…

Всей широтой иного кругозора
Не охватить двумерного осколка,
Но – слушай, я подсказываю: шорох
Травы, в траве лежит заколка
Из пахнущих соломою волос;
И лето, словно поезд под откос,

Висит, когда над ближними холмами
Дорогу до реки вихрастый ветер
С пустыми перешёл колоколами –
И лишь двоих, не верящих примете,
И только тёплый инфракрасный свет
Не смог остановить… И в кадре нет

Меня. Но знай, что я стоял за кадром,
С надбровною дугою объектива,
И вглядывался в крошево заката,
Вращающееся неторопливо
В моей слепой глазнице, как в трубе.
В моей судьбе, как не в моей судьбе.